F11-CALAMARO

La verdad que tengo momentos de debilidad.Y quiero ir al cine, ir a cenar al lado de una pareja de amigos,hablar de Jarsmuch y Abel Ferrara,y ninguna mañana rara,y ninguna mañana rara.Miro a los otros que son como yo …mala vida.Si no se suicidaron ya fue por cobardía.Cómo quisiera ser tan diferenteque haber recibido a cambio de ser un solitario del carajo:un buen trabajo, facilidad musical, violencia intelectual,fama, respeto…no esta mal.Pero la herida es mortal.
No estoy solo, de verdad,me acompaña mi propia soledad.De verdad, me acompaña mi propia soledad.¿Nadie sabe lo que pasa con la gente diferente?
El bohemio se pudrió mucho antes del milenio. ¿Y el reo? Queda feo en un mundo grasa,
¿Qué pasa con los vagabundos y los borrachines y los soñadores?
Yo te digo que pasa: se quedan sin casa y
la vida moderna los arrasa,
los pasa por arriba y se los morfa, se los comeo los encierra bajo dieta de cyndor y cocaína
o les lame el orto esperando que terminen arrastrándose.
No lo sé.A mi me parece claro como el agua podrida.C'est la vida.C'est la vida.Interminablemente se vuelve uno decadente,y en una sociedad que engorda mostrás los huesos,esos huesos,ese abandono…¿Será la capa de ozono?No lo sé.A mi me parece claro como el agua estancada,no pasa nada.A mí me parece claro como el agua podrida,así es la vida.That's life…My funeral once de bronce.
CALAMARO.